J’suis pas malade.

Mais faut que j’me soigne.

Si j’me soigne pas, j’vais tomber.

J’le sens, ça craque sous les pieds.

Pas d’symptômes, mais l’intérieur cogne,

le calme dehors, c’est juste une ruse.

On peut pas rester là, rien faire,

pas quand la tête fume sous l’air clair.

Pas quand la nuit j’me parle à voix basse

et qu’le mur répond plus que mes amis.

J’suis pas malade, mais faut qu’j’me soigne.

J’suis pas malade, mais faut qu’j’me soigne.

J’suis pas malade, mais faut qu’j’me soigne.

Ou j’vais m’fracasser.

Les jours glissent, j’attrape rien.

Le miroir me regarde comme un chien.

Trop d’heures à tourner sans mission,

trop d’phrases que j’répète en boucle,

comme un rite ou une punition.

J’ai pas mal mais j’boite quand j’pense.

J’ai pas froid mais j’grelotte en silence.

J’suis pas malade, mais faut qu’j’me soigne.

J’suis pas malade, mais faut qu’j’me soigne.

J’suis pas malade, mais faut qu’j’me soigne.

Avant d’me fracasser.

Et l’psy m’regarde.

Il dit : “Toi, t’es malade.”

Et faut qu’tu t’soignes.